No recuerdo la ultima vez

que una mirada se me había hecho constante, detrás de mi ventana,

por la misma razón me pregunto cuando deje de sentir

como caricia los pasos de las vaquitas de san Antonio sobre mi piel.

Quisiera no sentir el tiempo

como tiempo. Que falta tiempo, siempre, aunque no me dejé ir, nunca.

Los arboles no suspiran, y me quiero ir.

Los ríos se secan para callar, y me quiero ir.

Las chicharras no salen a cantarle al sol, aunque no se agobien con el calor,

y no resplandezcan... por eso me quiero ir.

Y las nubes... no quieren llorar, aunque truene en el corazón.

Y ya me fui.

Desde el fondo del tazón

Las calles desiertas y los que caminan en el desierto, el canto lunático sin fondo y los telones sin escarapela. Luego los que ven sin mirar y los que son acusados de ciegos, y no pueden sus parpados cerrar. Cocinan sus lenguas en las ollas ardientes de sal y después salen a cantar.Ingrata la bandera que te encierra en el cuartel o mas angustiante los que corren sin poder desayunar. Desarmar. Desarmar y volver a armar en otro lugar.Los lugareños quietos que no pueden estar por calentarse las manos con las leñas de los infortunados que no están preparados para delirar.Tiran las cenizas donde luego se van a acostar.Y yo quiero que venga por mi el animal mas feroz a comer mi lengua, que un rayo atroz me ensordezca, y que la luz divina venga a cegar mis ojos, así al fin parta en mi balsa donde las olas me abracen y pueda respirar.

claro de luna

La miel de los dioses , sumergida

en el llano cantar de una

golondrina.

esta vez dejare los espejos

abiertos fuera de mi balcón.

Y en la fuente de los deseos

dejaré que caigan otras plumas que

tengan tu color.

Labios fríos de alta mar,

seduce a tu fuego intranquilo

hacia el más allá,

a las aguas claras,

donde las sirenas intercambian suspiros blancos

por sueños celeste de cristal.

Mientras miro las nuevas olas

Y empino su vaso,

dos veces,

como si fuera el ultimo concierto,

el primero de primavera y el que se hace sublime en libertad.

Después los golpes.

Y las ultimas olas,

que son las mas primeras en arrastrar

caracolas y arrojar las

ultimas cartas de lechuza blanca.

Vidrio en su mirada, pero no se reflejaba.

Espejo en su mente, manzana latente.

mientras sonreías con arena resquebrajeandote los dientes.

Almohadilla espumante.

Vasos suspendidos

como burbujas de tergopol, y

los lobos de camisa

suspiran otra vez por

otra noche que no va a ser...

y que no va a hacer...

pasito quebradeño entre abismos

de azules dormir. Pero algo respira, algo aloja,

empaña vidrios y vuelve

a recobrarse en si,

entre los estigmas de las flores-cenizas

que siempre estan por retoñar

cuando abraza a lo que queda

cuando las tierras

se vuelven a empapar.