Sueños Purpuras

   Otro pellizco que te levante; esta vez un nuevo despertador que siempre canta en círculos.  
Pero el brillo es distinto, la calle se puso mas gris, la mirada de los viajeros se hacen tónica, 
de esas de no querer despertar del sueño que esta vez se opaca para volverse     gris.
No hay mas refugio que tu misma fortaleza, la que nunca se quejo, como las ramas  de los eucalyptus en viento invernal.
No dejare que el viento que hace crujir se lleve mis burbujas a donde las pueda olvidar.
El despertador me enterrara de un pisotón, pero usare su tiempo para que la luna se siga sentando junto a mi.

Laberinto de espejos

Como el ave que acaricia con sus alas el viento por la deriva el viento,
de una caída, de manzanas mordidas e ilusiones sin luz, al vacío infinito,
a la vida desde las cenizas, de los mares relajados y las brújulas ansiosas.
Los pétalos de sangre con el faquir, con las estacas y el veneno en los dedos.
Mojaré mis pies en el frío de tu naturaleza, solo para entender mas donde me sumerjo 
y en que aires las plumas doradas de sol dibujaran siluetas perpendiculares a la caída de otra estación.

Tinta de mensajero.

Una sonrisa se imagina a las manos en letanía,

como ceñida sin tiempo.

Porque espera que un latido retumbe en el viento.

Las promesas son fantasmas dulces,

testigos llorosos, que flotan cuando las palabras mienten.

De madera y plumas son mis brazos

que entretejen tu cintura para escuchar tu canto.

Pétalos y locura endulzan la amargura de las heridas en llanto.

Y el contorno desfigura los rieles,

de los árboles que chorrean mieles.

No recuerdo la ultima vez

que una mirada se me había hecho constante, detrás de mi ventana,

por la misma razón me pregunto cuando deje de sentir

como caricia los pasos de las vaquitas de san Antonio sobre mi piel.

Quisiera no sentir el tiempo

como tiempo. Que falta tiempo, siempre, aunque no me dejé ir, nunca.

Los arboles no suspiran, y me quiero ir.

Los ríos se secan para callar, y me quiero ir.

Las chicharras no salen a cantarle al sol, aunque no se agobien con el calor,

y no resplandezcan... por eso me quiero ir.

Y las nubes... no quieren llorar, aunque truene en el corazón.

Y ya me fui.

Desde el fondo del tazón

Las calles desiertas y los que caminan en el desierto, el canto lunático sin fondo y los telones sin escarapela. Luego los que ven sin mirar y los que son acusados de ciegos, y no pueden sus parpados cerrar. Cocinan sus lenguas en las ollas ardientes de sal y después salen a cantar.Ingrata la bandera que te encierra en el cuartel o mas angustiante los que corren sin poder desayunar. Desarmar. Desarmar y volver a armar en otro lugar.Los lugareños quietos que no pueden estar por calentarse las manos con las leñas de los infortunados que no están preparados para delirar.Tiran las cenizas donde luego se van a acostar.Y yo quiero que venga por mi el animal mas feroz a comer mi lengua, que un rayo atroz me ensordezca, y que la luz divina venga a cegar mis ojos, así al fin parta en mi balsa donde las olas me abracen y pueda respirar.

claro de luna

La miel de los dioses , sumergida

en el llano cantar de una

golondrina.

esta vez dejare los espejos

abiertos fuera de mi balcón.

Y en la fuente de los deseos

dejaré que caigan otras plumas que

tengan tu color.

Labios fríos de alta mar,

seduce a tu fuego intranquilo

hacia el más allá,

a las aguas claras,

donde las sirenas intercambian suspiros blancos

por sueños celeste de cristal.

Mientras miro las nuevas olas

Y empino su vaso,

dos veces,

como si fuera el ultimo concierto,

el primero de primavera y el que se hace sublime en libertad.

Después los golpes.

Y las ultimas olas,

que son las mas primeras en arrastrar

caracolas y arrojar las

ultimas cartas de lechuza blanca.

Vidrio en su mirada, pero no se reflejaba.

Espejo en su mente, manzana latente.

mientras sonreías con arena resquebrajeandote los dientes.

Almohadilla espumante.

Vasos suspendidos

como burbujas de tergopol, y

los lobos de camisa

suspiran otra vez por

otra noche que no va a ser...

y que no va a hacer...

pasito quebradeño entre abismos

de azules dormir. Pero algo respira, algo aloja,

empaña vidrios y vuelve

a recobrarse en si,

entre los estigmas de las flores-cenizas

que siempre estan por retoñar

cuando abraza a lo que queda

cuando las tierras

se vuelven a empapar.

Lagrima de ensueño, o no.

Eran menos cuarto en la

terraza de la oscuridad,

y un par de pestañas

caían junto con una

lagrima que brillaba con

el ahora fugaz resplandor

de alguna luz tal vez imaginaria,

que pasaba justo por entremedio de los dientes

de una sonrisa a medio hacer.

Era en punto

cuando cayo otra lagrima,

pero esta vez no brillo,

la sonrisa se imperfecciono, y se cerro,

y el resplandor...

se fugó?

o lo mordió una vez y lo tragó?,

la lagrima cayo como en estampida y se cristalizó.

Luego abrazo sus rodillas como quien quiere hacerse bicho bolita,

y se acostó, apoyo su cabeza sobre la lagrima derramada,

se acomodo en el suelo del subconsciente

y mientras escapaba, de su sueño despertó.

Lapicera primitiva

destellos primaverales en la frente,

y las lunas, y las agujas, y las cenizas,

se escapan y se encierran en un devenir hacia adentro,

en un vaivén de postales y amaneceres,

sentir solo el viento, la claridad del sol reflejando huellas

en los espejos de la autopista,

donde todos siguen su rumbo,

donde a nadie le importa los barcos que van anclar,

ni los que van a seguir,

pero algo se detiene, se mira, se acomoda, imagina,

vive, siente,

se siente, se acomoda en una hamaca irreal,

y larga a reír, y después se hamaca,

quien sabe que otros juegos le espera,

quien sabe cuantas veces volverá a sentirse sainete antes de volver a escindir,

a contar dedos antes de saltar,

y a mirar hacia arriba antes de girar.